Хотелось бы написать о любви просто, красиво и обстоятельно.
Чтобы респектабельный читатель, разворачивая за утренним чаем газету, удовлетворился бы прочитанным и глубокомысленно изрек: "Н-да... Любовь... Иначе не скажешь". А верная подруга его респектабельной жизни вздохнула бы, дрожа бигудями, смахнула слезу подолом пеньюара и подумала: "Все про меня".
Говорят, что писать о любви очень просто - ведь столько народу всю жизнь занимается этим. Говорят, что невозможно писать о любви - ведь столько народу только этим всю жизнь и занимается.
Истерзана куча метафор, наляпана бездна образов, весь человеческий словарь растаскан на бумажные нужды любовной лирики, не осталось свободного места между "Я помню чудное мгновенье..." и "Мое сердце упало к твоим ногам как мокрые штаны". А мы все плачем от любви и пишем о ней, не заботясь об оригинальности суждений и коэффициенте собственного интеллекта, движимые одной лишь бессмысленной нездоровой жаждой поведать миру о своей любви, как будто бы ему это интересно. "За окном идет дождь, а в моем сердце захлопнулись железные ворота. Любимый, зачем ты меня покинул?" Разве можно к этому что-то добавить? Разве нужно к этому что-то добавлять?
А ведь если убрать весь любовный дискурс - прикрыть натруженной писательством ладошкой всю гору папируса, бересты и бумаги, исчерканных словами о любви, то останется очень простая история.
Жила-была девочка. Она слушала гордые песни своей страны и читала сказки о принцессах. Однажды она выросла, и где-то на шумной улице к ней подошел юноша, украшенный джинсовой курткой. "Я люблю тебя", - сказал он. "По-моему, он меня любит", - мелькнула в ее голове смутная догадка, и между ними началась большая и сильная близость...
Или так: жила-была другая девочка. Она слушала тихие песни своей страны и читала сказки о принцессах. Однажды она выросла, и где-то на горной тропинке к ней подошел юноша, украшенный соломенной шпяпой. "Я люблю тебя", - сказал он. "Вроде бы он любит меня", - показалось ей, и между ними началась большая и сильная близость...
Жила-была третья девочка. Она слушала песни этой страны, непонятные ни в одной другой стране, и сказки о принцессах она тоже слушала, потому что читать не умела. Однажды она выросла, и где-то в тропическом лесу к ней подошел юноша, украшенный чем попало. "Я люблю тебя", - прорычал он ей в самое ухо. "Ну что ж", - подумала она, и между ними началась большая и сильная близость...
Жила-была четвертая девочка... Пятая девочка... Шестая... И так миллиард раз подряд. В разное время, но в пределах одной человеческой жизни, в разных местах, но в пределах одной человеческой планеты, миллиард разноцветных женщин встречают своих разноцветных мужчин. "Я люблю тебя", - говорят они друг другу и протягивают друг другу разноцветные руки. Миллиард женщин закрывают глаза и с разной степенью элегантности отдают себя мужчинам. Миллиард мужчин с разной степенью галантности овладевают ими. На этом, собственно, и заканчивается история любви. Но всемирная история продолжается. Влюбленные миллиарды вступают в отношения - разной степени одаренности и влачат свою счастливую жизнь, пребывая в разной степени одиночества. Они беспрестанно делают карьеру, занимаются домашним хозяйством, толкутся в общественном и личном транспорте, терпят финансовый крах и творческий подъем. Они вышивают крестом, стирают носки, пишут диссертации и стоят у станка (разной степени компьютеризации). Они то и дело что-то празднуют, поминутно нуждаются в отдыхе, болеют, злоупотребляют транквилизаторами и борются со стрессом. Они много курят, хотят похудеть, ненавидят соседей и начальников. Они скандалят на кухнях (разной степени звукоизоляции), принимают участие в выборах, делают аборты (разной степени стерильности) и между делом воспитывают имеющихся детей. Они плачут, они обожают анекдоты и телесериалы. Они заглядываются на соседок и секретарш. Они поздно приходят домой. Они тоскуют по несбывшемуся и постоянно летают во сне. Чего только они ни делают! Иногда они лезут в петлю, иногда - режут себе вены, иногда - выбрасываются из окон домов (разной степени этажности). Но каждый понедельник они начинают новую счастливую жизнь. "Нда...", - говорит он, разворачивая за утренним чаем газету: "Статейка-то... Любовь... Иначе не скажешь". А она вздрагивает бигудями и смахивает слезу. "Любимый, зачем ты меня покинул?". И что с того, что в одном отдельно взятом сердце захлопнулись железные ворота, если в двух миллиардах разноцветных женских сердец стоит такой же железный скрежет. Смешно, ей-богу.
Вырастают разноцветные дети. Девочки слушают песни своей страны и читают сказки о принцессах. Однажды они становятся взрослыми, и где-то на шумной улице... впрочем, это уже было.
Не стоит и напоминать, что все это время над землей в сложно рассчитанном режиме регулярно встает солнце, цивилизации переживают расцвет и упадок, боги пребывают в сумерках, а Европа - в закате. Рано или поздно приходит час (разной степени своевременности), когда для каждого из миллиардов участников всемирной истории наступает пора исчезать. Усталый человек соскальзывает с поверхности земли, оглядывается и говорит про себя: "Какая же все-таки превосходная была жизнь... Она была полна любовью". А жизнь улыбается ему миллиардами глаз. "Любимый, зачем ты меня покинул?".
При цитировании и использовании любых материалов ссылка на Самарский Информационный Портал обязательна (для Интернет-изданий – гиперссылка).
Републикация текстов новостей Самарского Информационного Портала возможна только с письменного согласия издания.
Редакция editor@samara.net, + 7 8462 780800.
Версия для печати
